李迟舒这才打住：“……好吧。

    ” “你――”我指指窗台下的书桌，“是要看书还是下去玩儿？” 大概是因为放假第一天，李迟舒稍微放松一点，在楼上做了快一个小时作业，天暗时就下来了，那时我已经剁好肉馅，往灶里点了火加了柴，正一边煮水一边包饺子。

     李迟舒扒在厨房的小木门那磨磨蹭蹭地探头。

     “马上就下锅煮了，”我抬头瞧他一眼，“饿了？” 他还是摇头，试探道：“我能进来看看吗？” 我哭笑不得：“进来啊，我又没拦你。

    ” 李迟舒快步走到菜板和一桌子馅料前，眼底是藏不住的期待。

     我知道这是因为他没吃过饺子。

     或许吃过，但那是七岁以前的事，他没记忆了。

     李迟舒一生到死，报复性地补偿过自己许多东西：各式各样的咖啡机，几十套价格不菲但买来几乎不穿几次的睡衣，各种地毯，许多对耳机，不同品牌的水杯和台灯……但有一些他也从来不去触碰，比方说饺子，比方说汤圆。

     他有一次看着电视里一家人其乐融融吃饺子时同我谈起这个话题―― “小时候想吃，外婆不让。

    有一年大年三十，她从敬老院回来，说给我做顿饭，我说想吃饺子，她先骂了我一顿，又自己哭了很久。

    说爹妈都死了，还吃什么饺子。

    然后第二天，她就回去了。

    可是第二天……” 李迟舒说到这里不再说了。

     第二天是他的生日。

     大年初一，最孤独的人出生在最热闹的日子里。

     我那时听完安慰他，说第二天就给他做饺子，他说他不要，他真的不想吃。

     他怕我生气，笑着跟我解释：“不过是面粉和肉团，分开来做怎么都能吃，合在一起变成饺子，意义就不一样。

    而我确实没有吃它的必要。

    虽然小时候是外婆不让吃，但现在我真的不想吃了。

    ” 我沉默地包着饺子，一抬眼，对上李迟舒跃跃欲试的眼神。

     我问他：“你想包？” 他眼睛亮亮的，点点头：“可是我不会。

    ” “不会我教你。

    ”我抽了双筷子，分给他几块面皮，教他比好手势，“夹些馅儿进去，别太多，筷子再沾点水儿……” 饺子煮好已经天黑了，我俩在屋檐下的坎上支了个小桌子，房梁顶上一盏结着蛛丝的黄灯泡，李迟舒跟我一人一个小板凳，围着一盘饺子吃起来。

     热气冒腾到我们头顶，我别开上半身，特地歪到李迟舒那边，问：“好吃吗？” 他顾不上说话，两手捧碗，嘴里塞满饺子，望着我直点头。