土屋冰冷的地面像一块巨大的寒冰。

    陈默叉腿坐了一夜，裤裆那块湿布贴在皮肉上，寒气针扎般往里钻，冻得下身几乎没了知觉，肌肉僵硬麻木。

    他把自己变成了一座麻木运转的编织机器，只有手指在动。

    身边那堆散乱的枯草越来越少，取而代之的，是歪歪扭扭排在地上的几件成品。

     草鞋。

    勉强能冠以此名的东西。

     鞋底是用几股相对粗硬、湿气稍轻的老草梗胡乱捆扎压实做基，缝隙大得能塞下小石子。

     鞋身则用搓得松散起毛的细草绳像蛛网一样缠绕捆缚在基座上，四处都是毛刺和未收好的线头。

    大小不等，形状更是随心所欲，歪的、斜的、前帮塌后帮翘的，七扭八歪地躺着，如同一窝刚出生的、营养不良的丑陋草履虫。

    角落里那堆枯草几乎被薅光了，只剩下一些碎屑和梗硬的短渣。

     陈默抬起几乎僵成木头的手臂，把最后一根搓好的草绳用力勒进一只草鞋的“鞋面”，打了个粗陋的死结。

     手指早就麻木了，那些被枯草边缘和硬刺割开的细小伤口不再流血，只在泛白的皮肉边缘凝结出暗红色的痂，又被新的草屑和泥土覆盖。

    他活动了一下酸痛的脖颈，脊椎发出可怕的咔吧声。

     窗外，天色还是铅灰一片，只有东边的天际线泛起一丝极其细微、几乎看不真切的鱼肚白。

    空气冰冷刺骨，呵气成霜。

    墙根阴冷角落里的那几片干红薯皮还在。

     “少……少爷……”角落里传来陈忠嘶哑微弱的声音，如同破漏风箱最后的挣扎。

     老人蜷缩在墙角那把烂草席上，枯瘦的身子缩成更小的一团，花白头发被污垢和碎草屑粘在一起。

    他怀里还紧紧抱着那个豁口陶碗，捂在心口的位置，似乎那是唯一的暖源，浑浊的眼睛半睁着，里面布满血丝，惊恐地望着陈默和那一地“杰作”。

    “天……天还没透亮呢……您这一宿……” “天快亮了。

    ”陈默的声音干涩得像沙粒摩擦，“陈老，再眯会儿吧。

    ”他说着，艰难地站起身。

    双腿从麻痹到恢复知觉的瞬间，如同万千钢针同时扎刺，疼得他一个踉跄，差点栽倒。

    他扶着冰冷的泥墙缓了好一会儿，才迈开沉重如同灌铅的双腿。

     他把那些歪瓜裂枣的草鞋一股脑拢起来。

    手指碰到粗砺的草梗和毛刺，微微刺痛。

    抱着这一摞沉甸甸却轻飘飘的“希望”，他一步一挪地走出冰冷的主屋。

     风从破门豁口钻进脖子，冻得他猛地缩了缩。

    院墙低矮倒塌，视野开阔了些。

     天色就在他挪到院门残骸处的功夫，忽然起了一些变化。

    东方的铅灰色天幕像是被无形的巨笔划开了一道口子，露出了底下隐晦的藏青，边缘甚至透出极其稀薄、近乎虚幻的橙红色光丝。

    黑暗在迅速溶解。

     陈默抱着草鞋，脚步虚浮地朝着那片溶解黑暗的方向挪去。

    根据陈忠昨晚半昏迷中的念叨，镇子的东头有个小集市，有些农人拿些自己种的菜、编的筐去换点盐巴钱。

    那里或许能遇到冤大头——不，识货的主顾。

     天光一丝一丝硬挤破黑暗，挣扎着涂抹大地。

    走出破败院墙的范围，沿着一条被牛车和脚板磨得泥泞不堪的土路往前走。

    空气里混杂了更多复杂的味道：牲口粪便的臊气、泥土的腥味、远处似乎还有柴火刚点燃的青烟味儿，以及…一种隐约的、隔夜馊饭在发酵的酸气？ 路的尽头，模糊嘈杂的人声开始透风似的传