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chapter11

入了夜。

    中学的功课像永远还不清的债,磨到十一点才算勉强了结。

    我陷在沙发里休息。

    朴延星刚洗过澡,身上带着和我同款的沐浴露香,像雾一样将我包裹,手指不轻不重地揉捏着我僵硬的肩颈。

    很舒适。那种被妥帖照料着的舒适。

    “写完啦……辛苦天星了哦。”

    我懒懒地笑:“是啊。不努力,妈妈会不高兴的。妈妈若是不高兴了,延星你的学,还怎么上呢?”

    哈。谎话。妈妈何曾在意过我榜上是第几名。

    可这谎言是根好用的缰绳,我轻轻一抖,怀里的人便贴得更紧。他把脸埋在我颈窝里,柔软的发丝蹭得我下颌发痒。

    “嗯…天星最好了。”

    心里有根弦轻轻地拨动了一下,奏出嘲弄的音调。

    朴延星就是这样好骗。

    他是一张需要有人落笔的白纸。

    我不去画,自然有旁人排着队去涂抹。

    说到底,我已经算是个顶仁慈的恩主了。

    我甚至还出钱,找人教他那些消磨时光的玩意儿——花艺,乐器,还有舞蹈。

    诚然,最终的目的是供我观赏,可那难道不算傍身的技能吗?

    这是我赐予他的。

    我拍拍他的脸:“延星也不能懈怠。把你的琴拿来,练习给我听。”

    “嗯呢。”他应得乖巧。

    那把吉他也是我给他买的。上面贴满了我迷恋的乐队贴纸,有的边角都翘了起来。

    朴延星盘腿坐在地毯上,昏黄的落地灯在他身上投下长长的影子。

    他被我修剪,被我塑造,弹的自然也是我爱听的曲子。

    他的音色,是上帝格外赏赐的礼物。

    唱到动情处,便会缓缓掀起眼皮,那一眼,隔着朦胧的灯光望过来,慵懒,又勾人。

    ——是一件我亲手缝制的、无比合身的衣裳。

    一曲终了,他抱着吉他。

    “真的…很好听嘛…?”

    含着怯意的问话,他曾在起居室里对我说的。

    而现在,它从笔记本电脑冰冷的扬声器里流淌出来。屏幕里,聚光灯下的朴延星,他也在问,问着台下的评委与万千观众。

    记忆与现实轰然相撞。

    ——这件我亲手缝制的衣裳,原来随时可以被穿出去,给全世界看。

    我笑。指间的烟亮了一下。

    这是我来到纽约的第一年末了。这一年,我用尽了所有能想到的渠道去打听他的消息,可他销声匿迹,人间蒸发。

    直到今天。

    原来他去做练习生了。藏在那样一个密不透风的、流水线般的地方里。怪不得。

    “好样的。你。朴延星。”

    我对着屏幕,无声地动了动嘴唇。

    背叛我。

    逃离我。

    用一种我最不能容忍的方式,光鲜亮丽地,重新出现在我眼前。

    那些我教给他的,那些只能用来取悦我的招式,那些专属于我的眼神和声调,如今,他将自己摊开来,正一点一点,慷慨地分发给镜头前千千万万张模糊的脸孔。

    我曾以为只属于我的私藏,原来,也可以被放在市集上,供人围观,估价,喝彩。

    屏幕里的朴延星还在笑,那笑容灿烂得刺眼。

    笑什么呢。

    真想伸出手去,穿过这冰冷的屏幕,掐住那张完美的脸,亲手把它……撕烂。

    我仰起脖颈,吐出最后一个烟圈。那白色的雾,袅袅升起,又在冰冷的雨夜里,寂静地散了。

    
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