节奏，带着身旁的管弦乐队，来了一场充满张力与对抗的澎湃协奏。

     如此美妙的演出，只有参与过排练的人才会觉得惊讶。

     多梅尼克从古琴奏响的瞬间，就坐不住了。

     即使钟应使用的古琴多出三根弦，怎么旋律都不再是他们熟悉的温柔缱绻，夹带着难以平息的怒火。

     他果断跑到了后台，抓住了站在一旁欣赏的厉劲秋。

     “秋，这到底是什么！” “钟声。

    ”厉劲秋得意笑道，“我和钟应关在贝卢庄园三天，给贝卢送的钟声。

    ” “你疯了。

    ” 多梅尼克压低声音，指了指光线暗淡的观众席，“樊成云就在台下，我答应了他，会帮他说服贝卢，拿回真的十弦琴。

    贝卢都九十七岁了，你是想害死他吗！” “害他？” 厉劲秋不能理解，他抓住多愁善感的钢琴家，带他走到视线绝佳的位置。

     “你看，贝卢明明很喜欢。

    ” 他们从后台清楚看到前排的贝卢，他坐在轮椅上，专注凝视钟应，微张着干枯的嘴唇，似乎在随着节奏颤抖。

     他喜欢这样的音乐，哪怕偶尔音调阴沉、冲动，他苍老向往的表情，浑浊眼珠里透出的渴望，都明明白白说着：他喜欢。

     多梅尼克心里担忧，充满害怕，又无可奈何。

     虽然调子太激进、又是C小调和降B大调的混奏，但是，贝卢喜欢，看起来也许可能应该……问题不大？ 他悬吊的心放下一半，不断安慰自己，总算平静下来。

     然而，他正要离开后台回席，马上就被厉劲秋捉住了。

     “不留下来听听，这首新钟的高潮吗？” “还有高潮？！” 多梅尼克又害怕了。

     管弦乐渐渐由强到弱，归于安静，只剩下了钟应坚定的琴音。

     属于独奏乐器的华彩，随着他修长手指狠狠重拂琴弦，变换成了铮铮旋律。

     那不是配合《金色钟声》，即兴演奏的枯木逢春。

     而是沈聆曾为战亡将士重谱的《战城南》。

     弦声阵阵，凄厉哀婉，修长手指拂过十根琴弦，演奏的乐曲即使配上词句，在遥远的意大利，也不会有多少人懂得其中深意。

     但是，音乐能让他们懂。

     十弦琴声声哀鸣，如鸦盘旋。

     ——战城南，死郭北，野死不葬乌可食。

     贝卢仿佛听到来自记忆里的乌鸦嘶叫，十六岁的他和父亲走在雨后的青石板路上。

     父亲忧虑的对他说：“日本人占领了清泠湖，生意没有之前好做了。

    他们都是些无赖。

    ” “那我们什么时候回去？”他焦急问道。

     父亲看了看前路，说：“等去见过了清泠湖最好的琴家，问问他愿不愿意一起去意大利发展，我们就回去。

    ” 十六岁的贝卢，厌恶中国的一切。

     他记得自己皱眉轻蔑问道：“他是谁？能有米凯兰杰利的钢琴弹得好吗？” 父亲没有回答，只是笑。

     舞台上凄厉弦声，替逝者发声。

     ——为我谓乌：且为客豪！野死谅不葬，腐肉安能去子逃？ 贝卢记得自己很不高兴的走进了中式阴沉院落，见到了永远不可能习惯的高脚凳、小方桌。

     “遗音雅社”这个地方，他常常听父亲提到。

     他学过简单的中文，“遗”代表着丢失、死人，不是什么好名字。

     可他父亲念念不忘，甚至亲自登门。

     贝卢记得，他随父亲和翻译，挤过狭窄走廊，感受到更加湿润阴沉的空气。

     忽然，传来了几声凄婉琴声，令他呆立当场。

     中式宽敞院落，坐着两个陌生男人。

     一人穿着衬衫长裤，梳着绅士一般的短发，专注听琴。

     另外一人却是一袭月白长衫，刘海温柔垂落耳畔，抬手抚琴，修长手指几个起落，就传来了贝卢此生难忘的旋律。

     他听不到残雨滴落石板的声音，听不到衬衫年轻人嬉笑点评。

     偏偏能听到翻译声音谄媚的告诉父亲：“沈先生一手十弦艳绝天下，举世无双。

    ” 钟应手指猱弦，琴声随之婉转。

     ——水声激激，蒲苇冥冥