色，连那张脸都像是艺术殿堂的雕塑，明暗清晰，宛如上帝精心雕刻的杰作。

    ” 迈德维茨看了一会儿，低声问道：“Summy，你在看什么？” 那尊上帝的杰作勾起笑意，说道：“月亮最圆的时候，就是家人应该团聚的时候。

    ” 他抬起了手，虚空做出了一个眼熟的手势，透过牢房的窗户眺望月亮，仿佛在弹奏思乡乐曲。

     “你在弹吉他吗？”迈德维茨问道。

     楚书铭却走了过来，坐在迈德维茨床边，说：“不是吉他，是吉他。

    ” 相同的单词，代表着迈德维茨当时的困惑。

     他无法理解，guitar和字正腔圆的pipa本质的区别。

     因为在奥地利，这个拥有世界音乐之都称呼的国度，他还没有见过梨形长颈的中国琵琶，只知道吉他和鲁特琴。

     钟应见到了迈德维茨的感慨。

     “要等到很多很多年以后，我才能够领悟到他的意思。

    ” “原来，他的乐器确实不是吉他，而是琵琶。

    ” 那一夜之后，迈德维茨就记住了楚书铭会弹奏乐器。

     毛特豪森集中营看管严格，但少部分囚犯依然能够留下乐器，偶尔给德国人演奏取乐。

     口琴、单簧管、吉他…… 迈德维茨记得，隔壁牢房的老头，就会弹奏吉他。

     某一个月色皎洁的夜晚，他想着隔壁的吉他，看着同样没有入睡的楚书铭。

     “你是个音乐家。

    ” 楚书铭笑着抬起手，又是虚空拨弦弹奏的帅气姿势。

     他专注的表演了琵琶的演奏技巧，用他不熟练的德语遗憾回答道：“我是。

    可惜没有琵琶，否则我一定会为你弹奏一曲。

    ” “是吗？”旁边传来的低沉的声音，“我会手风琴。

    科多会小号！” “会有什么用。

    ”叫科多的囚犯低声嘟囔，“他们砸碎了我的小号！” 音乐家对待乐器，就像对待自己的生命。

     可惜，在朝不保夕的集中营，不是每一个音乐家都足够幸运。

     迈德维茨想说自己可以去隔壁借一把吉他，却被牢房里窸窸窣窣的声音打断。

     他转头一看，见到了不少人从床上伸出头，脸上沾满黑灰、皮肤干枯、满是褶皱。

     唯独眼睛格外的亮。

     “我会小提琴。

    ” “来到这里之前，我这双手是拿指挥棒的。

    ” “音乐，我都快要忘记大提琴演奏出的音乐是什么模样了。

    ” 小小的牢房，聚集了一群音乐家。

     他们慢慢靠在一起，仿佛楚书铭和迈德维茨身边燃烧着温暖篝火，他们带着对音乐的怀念，聚在一起偷偷取暖。

     楚书铭没有停止手上的演奏，他像伴奏一般，为他们拨弄琴弦，慰藉着寂寞苦难的灵魂。

     修长的手指勾勒的不是冰冷空气，而是泠泠琴声，唤起了每一位音乐家沉寂的灵魂。

     忽然，那位指挥想起了什么。

     “号手，你会吹《春之圆舞曲》吗？” 他提问，好似在温暖篝火里扔进了一块木炭，激起了更为温暖的火焰。

     “伟大的施特劳斯，伟大的《春之圆舞曲》。

    ” 会吹小号的科多从床上跳下来，举起了双手，做出了吹号的手势—— “小鸟甜蜜地歌唱，小丘和山谷闪耀着光彩，谷音在回响！” 他低低的声音，唱出了《春之圆舞曲》的歌词。

     然后他沉浸在自己的吹奏之中，仿佛手上真的有一把金色的小号，带起了《春之圆舞曲》的前奏。

     迈德维茨见到楚书铭重新抬起了手，弹奏起手中的“吉他”，随着《春之圆舞曲》的想象，展开了琵琶的表演。

     周围的音乐家们，亮着眼睛看着他们两人，并没有立刻动作。

     而那位提问的指挥，站在了窗户之下，举起了专业的双手，笑着等待他们，看着他们选好了属于自己的位置。

     这像是一场即兴的演奏，指挥与乐手们早已就位。

     随着指挥落下手腕，大提琴、大提琴，纷纷加入了这场无声的音乐会。

     迈德维茨坐在床上，诧异的看着他们，又充满了不通乐理的羡慕。

     他不会乐器，但他感受到了浓烈的音乐气氛，正如他期待的那场维也纳音乐会，也许永远没有办法入场，又荣幸的聆听。

     楚书铭笑着看他。

     指挥挑起眉峰，微微抬手示意。

     迈德维茨心中的羞赧，被激动冲破。

     他着魔一般抬起双手，假装自己是一个钢琴家，胡乱的按下了琴键。

     片刻，他也是一位音乐家，学会弹奏《春之圆舞曲》了。

     窗外的月光，冷清如水，照亮了牢房里特殊的演奏，在地面上投出了乐器应有的倒影。

     他们每一个人都在弹奏心目中的《春之圆舞曲》，每一个人都期待着大地回春、冰雪消融的生机勃勃。

     每一个人，都在音乐中寻找到了属于自己的自