奶奶拄着新拐杖，温向烛手里拎着件淡蓝色的连衣裙，海风把衣摆吹得轻轻摇晃。

    “乖女。”

    奶奶颤巍巍地迎上来，枯瘦的手抚上她苍白的脸。

    “瘦了。”

    回到渔村后，温北栀接手了温向烛的渔船。

    每天清晨，她都会在出海前，往海里撒一把剥好的花生，程野生前最爱吃这个，说像子弹，嚼起来带劲。

    老奶奶总爱坐在码头晒太阳，有次突然问她：“乖女，恨不恨？”

    温北栀正补渔网，闻言顿了顿。

    “恨谁？”

    “恨老天，恨世道，恨……”

    老人指了指她腕上的铜钱。

    渔网梭子在她手里转了个圈。

    “不恨。”

    是真的不恨。

    这十年，程野教她用枪，教她看人心，最后教她什么是放手。

    她写过三百二十六封请愿书，比谁都清楚他犯过的罪，也比谁都明白那个雨夜朝她伸手的少年，和刑场上笑着赴死的男人，从来都是同一个人。

    三年后的清明节，温北栀独自去了程野的家。

    基前摆着束新鲜的白菊，花瓣上还沾着晨露，她蹲下身，从怀里掏出个小布包里面是烤得焦香的花生，还冒着热气。

    “尝尝。”

    “新炒的。”

    起身时，铜钱手链突然断了，硬币滚到基碑基座旁，卡在缝隙里。

    温北栀伸手去抵，却摸到一个冰凉的东西，另一枚铜钱。

    刻着“归家”的那枚。

    它被人用铁丝牢牢固定在石缝深处，像是等了很久很久。

    温北栀跪在墓前，突然想起最后一次探视时，程野隔着玻璃对她做的口型：

    “等我回家。”

    海鸥掠过晴空，浪花拍打者远处的礁石。

    她终于哭了出来，把两枚铜钱紧紧檬在筆心。仿佛这样就能拼回那颗破碎的心。