她没有恋父情结。

     安娜坐在车里，回想着这个夜晚发生的一切。

     她被绑起来，失去一切主动权。

    这件事情在药物的作用下，呈现出某种玫瑰色的湿滑，仿佛他的喘息还在她的耳边，他手掌的痕迹被刻在了皮肤上。

     “你还记得他吗？”她忽然问。

     开车的是兰斯，他被安娜从亚洲女人的身边叫醒，现在还在打哈欠。

     “记得。

    ” 他懒洋洋地开口，从后视镜里看了她一眼，她脸上的表情很平淡，仿佛几年前分手时那样，兰斯还记得，那是他那么久以来第一次在她脸上看到这样面无表情的神色，好像一瞬间霜冻寒天，世界失去颜色。

     她身边的人来来去去，但只有一个人毫不留恋地离开，再也没有回来过。

    只有那个人被称为“他”，永远的第三人称，连名字都不能提起。

     她没有走出来过，不是不能，而是她喜欢活在痛苦中。

     他打了个转，驶向纽约最贵的街区，路上偶尔飘过几辆狂飙的车，醉汉在街头躺下。

     那一年他们住在雪山脚下，半间屋子被方形瓷炉占满，他在她的脚上套厚厚的羊毛袜子，她把脚踩在他的肩头，葱白脚尖跳动搔弄着。

     他忽然问她这样一个问题。

     “安娜，告诉我，什么是真实的？” 她对上他的眼睛。

     “我不知道。

    ” 她回答完以后，把那只被灰色羊毛袜裹住的脚放到他的腰上，脸上挂着笑。

     她不关心什么是真实的，她只在意他，在意他温热的手，在意他唇角新长出的胡须，在意他黑发里夹了几根灰发，在意他看过来的眼神是否缠绵而深情，后来她知道他从没爱过她。

     “痛苦。

    ” 他低低地说。

     “痛苦是真实的，我的一生都在追求痛苦。

    ” 他把她的另一只脚放下，现在她的双脚都落在了他的大腿上，她的脚正在向内滑。

     他的脸上还挂着笑，仿佛陷入了回忆，又好像只是深深地注视着她。

     安娜踩了他一脚，然后站起来，想要跑开，被他拽入怀里。

     毛衣滑落，露出一点肩膀，他伸手将它扯了回去。

     “没有人。

    ”她说。

     “我看得到。

    ”他的手放在她的后脑勺上，是他教她发现自己身上的敏感点，而她心甘情愿地交它们出去，那成为弱点。

     “你不想要吗？”她问。

     她的情人笑了笑，笑容让她软了身子，“不是现在。

    ” 他是这场关系里的控场，他决定什么时候开始，什么时候结束。