的靴声远去了，一路上打扫着喉咙，她听到他吐痰的声音渐渐远了。

    她的脸在枕上微微抽搐，像是要哭的样子，半晌，却化作一丝平静的笑，慢慢慢慢地漾了开来。

     她裹紧了鸳鸯被。

    这个早晨太冷了。

     你这小娘没得说了，天生是干这个的。

    银子花得真值。

     这是她一生听得最多的赞美。

    或许不是赞美，谁管它。

    当男人说出这句话，他的脸上有着由衷的陶醉。

    这是真心话，她分得出。

    真心的由衷的满足，由内而外，自下及上，将他整个人烘得透明透亮。

    男人得到满足的一刻，面容看起来惊人地相似，仰视，俯视，从各个角度。

    是一张被撕碎又胡乱拼凑起来的画像，水墨的灰，畅快淋漓在她的眼睛里。

     他们的赞美也惊人地一致。

    是的，这才是这些共过枕被的情郎们对她说的真心话。

    唯有感官是无法遮掩也不能被粉饰的。

    这是她留在他们记忆里的唯一的真实。

    那些其他的，什么诗画才名，幽芳娴雅，不过是正事之前免不了敷衍的废话。

    说的与听的人，都心不在焉。

    但不说又不行，这虚假的无谓的戏码呵！其实她和他们一样，每回都希望尽早结束。

     她的正事是让男人舒服。

    这才是她的价值与本事，无关诗书翰墨，那些没用的东西。

    她很清楚，每一个慕着这些优雅浮名而来的男人，想要的也就是舒服。

    每个人，终于会在冗长的酬酢之后扑过来抱住她撕去她的衣裳，一如所期待的结果。

    开始得急促，结束得也往往匆忙，她心里有数。

     她习惯了。

    所以那个凌晨，当花格窗透进熹微的白光时她会转过头去，微带惊奇地瞧着他。

     （四）两朵芙蓉 四十多岁的瘦弱男子坐在桌边，衣袍垂下柔顺的褶。

    案上红烛烧得快没了，烛泪拖下来，成为一饼一饼，一穗一穗。

    那点豆大的光黄黄地摇曳着，被晨光冲淡，虚幻如同水中倒影。

    映着他的脸，清癯安静，一绺须髯垂于胸前。

     玉姑娘，你醒了。

     她在锦被中翻身，隔着红绡帐，影影绰绰，温和而干净的男子，看去像座石雕的像。

    他对她讲话的声音轻柔，然而脸上没有笑。

    不知是否她的错觉，在这寻欢作乐的霜思林里头，这个青灰衫履的男子是忧愁的。

     非常的忧愁。

    他看着她的眼神仿佛铅水凝流，是沉甸甸的铁灰的痛楚。

    这是个奇怪的恩客，让她第一次感到应对无措。

     她并未睡着。

    一整夜，等待着他爬上床来掀开她的被子。

    她知道看起来安静的人往往会异常狂暴。

     最后一根红烛发出轻微的毕剥声，熄灭了。

    她撩开帐子坐起来，清寒如水的曙色中，看到他放下一卷薄薄的册页。

     你画的芙蓉还是和从前一样，一朵半开，一朵已残。

    陌生的男子轻轻说道。

     温玉闻言不由纳罕，皱眉望定了他，男子却再无解释。

    片刻，重又低头翻弄起那本册页来，更不瞧她一眼。

    他的侧影衬着发白的天色，背后重复而均匀地铺衍开去密密窗格，如同古书里剪下来一帧绣像，薄脆的片纸，坠落在现世。

    搜神记，艳异编，她心里渺渺茫茫，浮泛过许多古旧传奇。

     不觉的，起身下床。

    连衣裳也不披，单穿着水红小衣走到书案旁。

    她感觉到凌晨的寒气在肌肤上遍身刺起细微颗粒，仿佛要借助这点寒冷令自己清醒。

     她在他身后驻足。

    越过肩头，看着细长的手指一页一页，把那本花鸟册页从头翻起。

    红梅，迎春，牡丹，紫藤，芍药，荷花，金菊……四季的风光盛景一页一页从那手指下面掠过去了，寂静的沙沙声响。

    他一定知道她站在身后――她的贴身衣物都搁在薰笼里头薰过，袖管与领口，静静地发出冷香。

    然而他纹丝不动，好象她根本就不存在。

     温玉轻轻咳了一声。

    她从未觉得开口说话是这样艰难。

    不知怎的，简直有点胆寒。

     先生……听先生这话，莫非我们以前见过么？