乎凝滞的空气里，连一丝回音，都吝啬地不肯留下。

     他忽然想起上周，母亲在电话那头，声音细得像随时会断掉的蛛丝，带着小心翼翼的试探：“小野啊……你爸的降压药，瓶底都快刮干净了……新开的那个进口药，听隔壁王婶说，一盒要两百多……”每一个字都轻飘飘的，却又重得像小锤，一下下敲在他心上，怕惊扰了什么，又怕被什么窥见。

    当时他是怎么回答的？记忆里，自己的声音轻快得近乎荒唐，甚至还带着点少年人闯关成功后的笃定，以及一丝不易察觉的、近乎天真的期盼：“妈你放心，我马上就发工资了。

    ”仿佛那工资不是一串冰冷的数字，而是一剂能瞬间解救燃眉之急的灵丹妙药。

     小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！ 可现在呢？所谓的“马上到账”，所谓的“六千打底”，都成了笑话。

     水泥地被正午的太阳炙烤得滚烫，像一块烧红的烙铁。

    隔着鞋底，那股灼人的热力依然能穿透布料，像无数细小的针，刺进他的脚心，直往骨头缝里钻，烫得他每走一步都如同踩在烧红的刀尖上，痛得发麻。

    林野无意识地盯着手机屏幕，目光空洞得仿佛能盛满整个夏天的疲惫与倦怠。

    那些工资到账的数字，在眼前虚焦晃动，被毒辣的阳光刺得模糊成一片令人刺眼的光斑，最终化作无数根尖锐的银针，齐刷刷扎进他的眼眶，酸涩得他几乎要控制不住，让滚烫的泪水夺眶而出。

     就在这时，一个声音冷不丁地插了进来：“怎么，工资不够花？” 带着浓重烟味和尘土气息的声音从背后不轻不重地砸过来。

    陈大奎不知什么时候像幽灵一样杵在了他身后，那件洗得发灰的工装外套随意地搭在肩上，露出里面那件印着俗气白酒广告的文化衫，活像块移动的广告牌。

    他腰间那串叮当作响的钥匙串随着他懒散的步伐晃荡，在这寂静得能听见知了扯着嗓子喊累的午后，每一声碰撞都格外刺耳，像在敲打林野紧绷的神经。

     林野几乎是本能地“啪”一声锁上手机屏幕，慌忙抬头，脸上肌肉抽搐着，硬是挤出一个比哭还难看、比哭还心虚的笑容：“陈主任。

    ” “年轻人，”陈大奎的声音带着几分烟草和岁月磨砺后的沙哑，“别一门心思只盯着那点死工资，把你的眼光放长远些，格局打开点。

    ” 话音未落，他已从那沾满油渍、仿佛能滴出油来的裤兜里，摸索出一半盒被揉得皱巴巴、边缘都快脱了皮的“红塔山”。

    午后的热浪像一盆黏稠的胶水，黏在皮肤上，让人喘不过气。

    他捏着烟盒，就着那股子燥热，手指翻飞间，“啪”地一声，打火机精准地咬住了烟头。

     猩红的烟火头，在昏沉的光线里猛地亮了一下，像黑夜中突然睁开的眼睛。

    紧接着，一股灰白色的烟雾便从唇间溢出，袅袅袅袅地升腾。

    奇妙的是，在正午那毒辣得几乎能灼伤皮肤的阳光下，那烟雾竟被渲染出一种近乎虚幻的、带着点颓废诗意的淡蓝色，如同流动的薄雾，缠绕、氤氲在他那张刻满了风霜、沟壑纵横的脸上。

     “喏，”他压低了嗓子，那声音仿佛带着某种秘而不宣的蛊惑，又像是在精心布下一个只有他能看透的局，“段长小舅子那边的测绘公司，正缺人呢。

    听清楚了，挂靠费，比你在段里拿的，足足高两倍！” 话音戛然而止，他像被无形的手扼住了喉咙，猛地噤了声。

    那双被岁月磨得浑浊的眼眸深处，倏然迸发出一抹锐利如刀的光，冰冷刺骨，如同一把淬了寒霜的利刃，狠狠刮过林野的脸庞，仿佛要将某种无声的烙印，刻进他惊愕的皮肤里。

    然后，他嘴角勾起一抹慢条斯理的弧度，带着一种近乎老练的、近乎舞台表演般的娴熟，缓缓吐出一圈近乎完美的烟圈。

    那烟圈在污浊的空气里悠悠旋转、飘散，每一个褶皱都仿佛浸满了居高临下的审视，以及一种隐秘而恶毒的嘲弄：“怎么样，小子？我这话，可有哪一句是明说的？你仔细品品，咂摸咂摸味儿，懂我意思了吧？” 一股浓烈刺鼻的烟味，裹挟着陈年积垢般沉甸甸的口臭，如同实质的秽物，直直扑向林野的鼻尖。

    他几乎是本能地、微微后仰，像是要躲开某种肮脏的触碰，连带着胃里也泛起一阵微微的恶心。

    就在这时，一个画面猝不及防地撞进他的脑海——实习期最后一个月，工区主任拍着他肩膀，那油腻的触感至今仍清晰可辨，语气“语重心长”：“小林啊，趁年轻，多考几个证，挂靠出去，一年下来多挣好几万呢。

    ”当时，他还觉得那是前辈的肺腑之言，是含金量十足的提点，是带着暖意的关爱。