因此，我不能不在这暮色压顶的时刻，在山脚前来回徘徊。

    一点点地找回自己，定一定被震撼了的惊魂。

    晚风起了，夹着细沙，吹得脸颊发疼。

    沙漠的月亮，也特别清冷。

    山脚前有一泓泉流，汩汩有声。

    抬头看看，侧耳听听，总算，我的思路稍见头绪。

     白天看了些什么，还是记不大清。

    只记得开头看到的是青褐浑厚的色流，那应该是北魏的遗存。

    色泽浓厚沉着得如同立体，笔触奔放豪迈得如同剑戟。

    那个年代故事频繁，驰骋沙场的又多北方骠壮之士，强悍与苦难汇合，流泻到了石窟的洞壁。

    当工匠们正在这些洞窟描绘的时候，南方的陶渊明，在破残的家园里喝着闷酒。

    陶渊明喝的不知是什么酒，这里流荡着的无疑是烈酒，没有什么芬芳的香味，只是一派力，一股劲，能让人疯了一般，拔剑而起。

    这里有点冷，有点野，甚至有点残忍。

     色流开始畅快柔美了，那一定是到了隋文帝统一中国之后。

    衣服和图案都变得华丽，有了香气，有了暖意，有了笑声。

    这是自然的，隋炀帝正乐呵呵地坐在御船中南下，新竣的运河碧波荡漾，通向扬州名贵的奇花。

    隋炀帝大凶狠，工匠们不会去追随他的笑声，但他们已经变得大气、精细，处处预示着，他们手下将会奔泻出一些更惊人的东西； 色流猛地一下涡漩卷涌，当然是到了唐代。

    人世间能有的色彩都喷射出来，但又喷得一点儿也不野，舒舒展展地纳入细密，流利的线条，幻化为壮丽无比的交响乐章。

    这里不再仅仅是初春的气温，而已是春风浩荡，万物甦醒，人们的每一缕筋肉都想跳腾。

    这里连禽鸟都在歌舞，连繁花都裹卷成图案，为这个天地欢呼。

    这里的雕塑都有脉搏和呼吸，挂着千年不枯的吟笑和娇嗔。

    这里的每一个场面，都非双眼能够看尽，而每一个角落，都够你留连长久。

    这里没有重复，真正的欢乐从不重复。

    这里不存在刻板，刻板容不下真正的人性。

    这里什么也没有，只有人的生命在蒸腾。

    一到别的洞窟还能思忖片刻，而这里，一进入就让你燥热，让你失态，让你只想双足腾空。

    不管它画的是什么内容，一看就让你在心底惊呼，这才是人，这才是生命。

    人世间最有吸引力的，莫过于一群活得很自在的人发出的生命信号。

    这种信号是磁，是蜜，是涡卷方圆的魔井。

    没有一个人能够摆脱这种涡卷，没有一个人能够面对着它们而保持平静。

    唐代就该这样，这样才算唐代。

    我们的民族，总算拥有这么一个朝代，总算有过这么一个时刻，驾驭如此瑰丽的色流，而竟能指挥若定。

     色流更趋精细，这应是五代。

    唐代的雄风余威未息，只是由炽热走向温煦，由狂放渐趋沉着。

    头顶的蓝天好像小了一点，野外的清风也不再鼓荡胸襟。

     终于有点灰黯了，舞蹈者仰首看到变化了的天色，舞姿也开始变得拘谨。

    仍然不乏雅丽，仍然时见妙笔，但欢快的整体气氛，已难于找寻。

    洞窟外面，辛弃疾、陆游仍在握剑长歌，美妙的音色已显得孤单，苏东坡则以绝世天才，与陶渊明呼应。

    大宋的国土，被下坡的颓势，被理学的层云，被重重的僵持，这得有点阴沉。

     色流中很难再找到红色了，那该是到了元代； 这些朦胧的印象，稍一梳理，已颇觉劳累，像是赶了一次长途的旅人。

    据说，把莫高窟的壁画连起来、整整长达60华里。

    我只不信，60华里的路途对我轻而易举，哪有这般劳累？ 夜已深了，莫高窟已经完全沉睡。

    就像端详一个壮汉的睡姿一般，看它睡着了，也没有什么奇特，低低的、静静的，荒秃秃的，与别处的小山一样。

     第二天一早，我又一次投入人流，去探寻莫高窟的底蕴，尽管毫无自信。

     游客各种各样。

    有的排着队，在静听讲解员讲述佛教故事；有的捧着画具，在洞窟里临摹；有的不时拿出笔